他将长街铺满红毯，从他人手中接过红绸，郑重牵着她拜了天地。

人人说，他待她好。她知道，却害怕。

怕他摩挲她睫下泪痣时那空荡的眸；怕他谈天时的词不达意；怕他凝望她时显得心不在焉。

更怕，时间不待人老，爱自消驰。

她在那红枫下对他浅笑，问，你爱的女子能舞枪弄剑？答，是。问，你爱的女子鲜活明媚，从不自怨自艾？答，是。问，你爱的女子，可有触手可及的体温？不答。

她的裙摆扫过红灯，像是白雪上染了血。她的笑中也带了泪。问，你在书房中的画，画的是十五岁的我。你书架上的话本，属于十五岁的我。你用的长枪，属于十五岁的我，一个活在十五岁的我。

可你，能像爱十五岁的我一样，爱这个被你拼凑起来的鬼魅吗？

他倔强地抿着唇，抱着她，被她步步逼到悬崖。

深情不可留，风不候，雨不休。

只是他不懂。